Ein Raum. Vier Wände. Vielleicht eine Nische. Die Wände verbrannt. Schwarze Zungen. Bis an die Decke. Das Dach hielt stand. Das Ticken der Uhr aus dem alten Leben mitgenommen. Klingt, als zögere es bei jeder Sekunde. Als müsse jede Sekunde überwunden werden. Der Türrahmen. Verrußt. Ich trete hindurch. Hinaus in das Vogelgezwitscher. Noch blendet die Sonne. Der Horizont verwaschen in der Ferne. Sowieso ist die Nähe hier genug. Sowieso. Holzscheite im Gras wie schöne Wörter. Behutsam trage ich sie hinein. Schichte sie übereinander. Verändere ihre Lage. Es dauert Stunden bis der Stapel in sich ruht. Diese Zeit tut gut. Am Abend entzünde ich ein Feuer. Die Zungen, wie sie in die Luft spitzen! Die Funken, wie sie an die Wand springen! Die letzte Ermahnung an die Worte Die in diesem Raum Tabu sein werden.